La nuit tombait sur Ame no kuni, pays de la pluie éternelle, emportant avec elle les dernières lueurs qui parvenaient à percer l’épaisse couche nuageuse. Une obscurité malsaine venait de se poser sur la capitale seulement perturbée par les éclats blafards des néons publicitaires, phares dans la nuit qui guident les clients vers les lieux de plaisirs comme autant de lucioles attirées par la lumière. Les immeubles de la ville se dressaient dans la nuit, épine dorsale d’acier et de béton battue par la pluie et le vent, comme un défi lancé au ciel. Le village caché de la pluie était un ensemble de constructions archaïques, baroques, formant un ensemble désordonné et sans harmonie. Une ville à l’image de l’histoire du pays. Les hommes semblaient ployer sous ces imposantes tours, ils marchaient tous la tète basse, dans l’humidité perpétuelle et la crainte d’une nouvelle guerre. Pourtant, Masahira aimait ce pays. Il se dégageait une sorte d’aura de bravoure et d’effronterie de cette ville, comme si tout les habitants semblaient rire au nez du destin, se réfugiant dans des bâtisses biscornues et élancées, criant leur soif de vivre à la face du monde, repoussant le désespoir et l’apitoiement. Le nombre impressionnant d’établissements de nuit présents à Ame no kuni donnait l’impression d’être une bouffée d’oxygène face à la morosité ambiante, un contrepied stupéfiant entre la tristesse du monde extérieur et la chaleur et le réconfort du monde intérieur. De ce fait, beaucoup d’individus peu recommandables siégeaient ici, profitant de l’absence d’autorité et de la position avantageuse du pays pour s’établir et trouver une relative sécurité, un refuge à l’abri des regards trop insistants. Ainsi, toute personne entrant dans le village caché redevenait simple anonyme, silhouette encapuchonnée parmi tant d’autres.

Masahira se trouvait exactement dans cette position, arpentant lentement d’étroites et sombres ruelles, recouvert d’un large manteau noir, il avait choisi Ame no kuni comme étape dans une de ses longues errances solitaires. La pluie battait, inlassablement, obligeant les rares personnes encore dehors à rechercher les vagues abris offerts par les proéminences d’aciers qui émergeaient des tours. Avisant un néon vert qui brillait à travers l’averse, il se rendit la tète basse à ce qui ressemblait à un bar à saké, petit établissement planté entre deux bâtiments imposants. L’enseigne était en fer, émaillé par de larges traces de rouille et le néon, en partie défectueux, grésillait faiblement, diffusant une lueur fantomatique devant l’échoppe. Masahira pénétra à l’intérieur, observa quelques instants l’assistance déjà présente dans le bar, puis s’assit face au comptoir. L’endroit était exigu, mais il y régnait une douce chaleur. Une dizaine de personnes, tout au plus, et parmi elles seulement trois ninjas, qu’il remarqua grâce à leur bandeau. Tous étaient d’Ame no kuni. Masahira se demanda qui dirigeait maintenant le village, depuis la mort de l’ancien chef mystérieux, alors qu’aucun successeur ne semblait avoir pris la relève. Malgré cette perte, Ame ne semblait pas avoir beaucoup changé, la vie continuait tant bien que mal, et on eut dit que cette mort n’avait pas affecté les affaires du village. Peut-être était-ce la solution, un village débarrassé de son leader, auto-suffisant, hors des affaires du monde. L’harmonie semblait régner ici, excepté peut être quelques querelles entre déserteurs de temps en temps. Masahira fut tiré de ses pensées par la voix du tenancier, petit homme replet et chauve, se renseignant sur sa commande.

Bruits et odeurs, lumières artificielles et atmosphère viciée, l’échoppe vibrait d’une sourde cacophonie qui se répercutait sur les murs d’aciers de la ville en pleurs. La chaleur humide de l’endroit faisait apparaître de nombreuses gouttes de condensation sur le verre de Masahira, laissant une trace mouillée sur le comptoir qui en suivait le parcourt indécis. L’homme, effondré sur lui-même, se laissait bercer par l’ambiance, trouvant un certain réconfort dans les bruits qu’émettaient les autres personnes présentes. Il se raccrochait à ces signes typiquement humains comme un malade se raccrochant à un espoir de guérison. L’humanité de ces gens lui faisait du bien. Être au passé corrompu, il n’avait que la chair et le sang en commun avec eux, et il le ressentait cruellement en observant ces visages réjouis. Lui, l’enfant sans innocence, le chien dressé à attaquer, cherchait à nouveau un sens à son existence. lui-même se disait qu’il ne le trouverait pas au fond de son verre de saké, mais peu importait. Hommes et moins hommes se retrouvaient toujours devant un verre d’alcool, ainsi était le monde. Ici, il se sentait chez lui. L’âme aussi noire que la nuit qui tombait, le cœur triste comme la pluie éternelle et les recoins de son esprits aussi tordus que les tours d’Ame, ce pays était à son image. Bientôt, l’établissement fermerait ses portes, ses clients retourneraient à leur vies tranquilles, à leur éternelle routine, mais lui, que ferait-il ? Fuir, fuir comme toujours. Savourer chaque instant, se féliciter d’être encore en vie après tant d’années, accomplir sa triste besogne comme il le faisait étant plus jeune. Il était encore prisonnier, même après avoir défait ses liens. Prisonnier de sa propre condition, de ce destin trop capricieux ou simplement cruel. Mais comment savourer la vie quand on n’a plus qu’une vague idée de sa signification, quand tout ce que nous avons été, ce que l’on deviendra ne reflète que la mort ? Une voix vint le tirer de ses mornes pensées, main secourable le hissant hors des abysses de son esprit.

Le ninja se tourna lentement vers la droite, sortant difficilement de la torpeur qui le saisissait, et examina son interlocutrice. Celle qui avait parlé se tenait droite, dans une posture de défiance, manifestant clairement son impatience. Une jeune fille, plutôt grande et étonnamment fine, maintenant seule présence féminine dans l’échoppe. Elle avait les cheveux blancs, lumineux et envoûtants, qui semblaient l’emballer dans un voile diaphane lui courant sur les épaules et le long de la nuque. Enveloppée d’une cape noire, elle semblait tout droit sortie d’une vision du passé, comme un fantôme de reine arpentant le monde de son pas léger, une créature surnaturelle aux formes graciles. Masahira se sentit transpercé par son regard si particulier, un œil sombre comme la guerre et un autre clair comme le ciel. Elle s’adressait à lui d’un ton péremptoire, témoignant de son impatience comme de son mépris manifeste pour celui qui lui bloquait le passage. Impétueuse jeunesse, arrogance du guerrier, celle-ci semblait trop sûre d’elle pour se laisser intimider par un homme seul face à son passé et son verre de saké, trempé et renfrogné. Masahira détourna son regard pour se concentrer sur sa main gauche, tenant fermement le calice et son contenu. Il ne connaissait pas cette jeune femme, mais ne doutait pas qu’elle soit ninja. Réprimant un sourire, il fronça les sourcils et baissa la tête. Une telle impudence le laissait sans voix. Torturé par une salve de souvenirs, il revit successivement le visage de la jeune fille aux yeux dorés, les cadavres étendus dans la nuit froide, la garde rapprochée du Daymîo, le sang, la douleur. A mesure que la tension montait en lui, sa poigne se resserrait autour de son verre et les jointures de ses doigts étaient blanches. Une pression en plus et il se brisa en mille morceaux, projetant dans éclats brillants sur le comptoir en bois, répandant le saké un peu partout. Le bruit qu’il fit en éclatant agit comme un déclic en lui. Il leva une main tremblante vers la gorge de la jeune fille, prononçant ces paroles d’une voix rauque:

Etrange rencontre assurément. Tout, dans l’aspect et les paroles de cette fille, reflétait la propre image de Masahira, comme un miroir le renvoyant devant lui-même, la morne résignation de sa jeunesse le disputant à une farouche volonté de se sentir vivant. C’était son cou qu’il sentait sous ses doigts tremblants, prêt à se donner la mort d’une simple pression de la main. Le sombre désespoir qui habitait Masahira semblait chercher ses propres réponses, il tournait autour de lui comme un corbeau autour de sa proie, oiseau de malheur lui susurrant mille tortures à faire subir à cette effrontée. Le nukenin se demandait s’il était capable de la tuer de sang froid, simplement par caprice, s’il s’était à ce point enfoncé dans les ténèbres qu’il n’était plus capable de réagir autrement que par la violence. Cette nuit particulière le mettait en face de ce qu’il était devenu. Macabre trophée que serait le cadavre de cette fille s’il cédait à cette rage noire qui montait en lui. Il n’avait aucune raison de lui faire du mal, et pourtant une voix impérieuse lui commandait d’achever ce qu’il avait commencé, de ne pas contrarier sa nature. Il n’était plus le pantin de personne, mais c’était comme s’il obéissait aux germes de la folie qui s’étaient ancrés au plus profond de son être. Lui, l’ancienne ancienne arme sans état d’âmes, voulait à nouveau éprouver cette sensation de céder à ses pulsions.

Archange maudit ou simple bourreau, il tenait sa victime à bout de bras, prêt à la jeter dans les abymes insondable pour ensuite la rejoindre à tout jamais en regardant le reste de son humanité partir en fumée, lui étant condamné à errer en enfer comme une coquille vide. La jeune Kunoichi s’adressa pourtant à lui avec détachement, ses mots flottants dans l’air comme une mélodie funèbre, mais qui ne surpris pas vraiment le déserteur. Les êtres torturés de son espèce avaient un rapport très étrange avec la mort, celle-ci vole autour d’eux et les abreuve d’images morbides, corrompant esprit et paroles, guidant leurs gestes et imprimant sa marque dans leur cœur. Cette jeune fille côtoyait la sombre danseuse depuis longtemps, tout comme Masahira, et son évocation semblait naturelle. Ainsi, elle désirait la mort, et pensait que le déserteur n’était pas à même de la lui offrir. Son esprit, embrumé par la folie et le saké, lui criait de céder aux exigences de la kunoichi, de la massacrer avec force afin d’apaiser ses souffrances intérieures, lui assurant que le sang vermeil serait le meilleur remède possible. Lentement, il desserra son étreinte, libérant le cou frêle de sa prise tremblotante, et avisa son propre sang qui perlait de sa main gauche, entaillée par les éclats de verre. Les gouttes écarlates brillaient et laissaient de fins sillons d’un rouge profond sur sa peau blanche, traçant un ensemble d’arabesques sans significations qui achevaient leur chemin sur le bois abimé du comptoir de l’échoppe. Fixant cette main, comme hypnotisé, il déclara d’une voix sombre:

Le bar se vidait petit à petit de ses occupants, laissant les tables chargées de verres vides et de tâches d’alcool répandues, et le sol jonché de déchets. Eternelle routine du tenancier qui ramassait chaque soir les reliefs de repas de ses clients, avant de baisser le lourd rideau de fer au petit matin pour se réfugier chez lui. Quelques personnes restaient tout de même pour achever de vider leurs godets, tous baignant dans les vapeurs d’alcool et la fumée entêtante. Au comptoir ne restait plus que l’étrange duo qui s’était formé par hasard, entrecroisement du destin ou pure coïncidence, deux êtres perdus dans les méandres de cette ville ou de leurs vies. Masahira écoutait sans écouter la réponse de la jeune fille. Il se demandait si le fait de ressentir la beauté sauvage de la kunoichi le rendait plus vivant, comme un vieillard qui s’émerveille une dernière fois devant un coucher de soleil avant de passer l’arme à gauche, sentant son cœur se réchauffer à cette simple vision. Lorsque votre cœur est vide, ou empli de souffrance, vous essayez de le combler avec tout les fragments de joie ou de beauté que vous pouvez trouver, et ainsi, avant de sombrer irrémédiablement, vous vous souviendrez un jour avoir goûté à la vie. Etonnant contraste entre le venin des paroles de la fille et la douceur de ses traits, à tel point que Masahira pouvait aisément deviner quelle bête meurtrière pouvait se dissimuler derrière ces yeux envoûtants. Mais lui-même n’était pas homme à se laisser dompter par quelqu’un d’autre, et ce qu’elle dit n’eut pas d’autre effet que de secouer le nukenin d’un rire sans joie. Dans un rictus, il lui glissa ces mots: